Заявился муж с работы, размахивая больничным, улёгся в кроватку, прикрылся одеяльцем. засунул подмышку градусник и умирает.
(Для справки, намерял 36.9)

Я тут же нашла стих со 100% попаданием.

С лицом измученным и серым,
на белой смятой простыне,
как жертва бешеной холеры,
лежит коленками к стене.
Протяжно стонет, как при родах,
трясётся градусник в руках.
Вся скорбь еврейского народа
застыла в суженных зрачках.
По волевому подбородку
струится пенная слюна.
Он шепчет жалобно и робко:
"Как ты с детьми теперь одна??.."
В квартире стихли разговоры,
ночник горит едва-едва.
Темно...опущены все шторы...
У мужа тридцать семь и два.

Бедная я, бедная! Он теперь до пятницы будет дома болеть!